Cantos de las Forjas Olvidadas

-a / +A

Texto de ajuste de pausa.

---

La taberna de los Tres Martillos estaba llena del humo dulce y amargo del hierro trabajado. Bergarh era una ciudad que respiraba metal; el aire zumbaba con ecos de forja y martillo, una melodía que impregnaba las noches, colándose por las rendijas y anidando en la piel de los que allí vivían. Por la ventana, a través de los cristales empañados y deslucidos, se alzaban sombras enormes recortadas contra un firmamento que apenas lucía estrellas: las siluetas de los guardianes de la ciudad, las bestias de hierro.

Aedran jugaba con la jarra, girándola entre sus manos. Los nudillos le ardían y las cicatrices recientes palpitaban con su propio y pequeño dolor. Había trabajado día y noche en los astilleros de la muralla exterior, soldando placas sobre corazones de cobre y tejiendo mallas de relámpago mineral para los tendones de aquellas bestias que custodiaban su mundo. Bestias, les decían, aunque eran más que eso: autómatas de destrucción, tallados y forjados en antiguos pactos, con bronce y almas.

“¿Esperas a alguien?” preguntó Toren, el posadero, deslizando un cuenco de sopa junto a la cerveza.

Aedran negó con la cabeza y mantuvo la vista fija en el ventanal. El mayor de los guardianes, Forjasombra, vigilaba desde su pedestal sobre la Puerta del Hierro. Su silueta parecía inerte, pero bajo la costra de armaduras, corrían arterias de fuego y recuerdos anclados a quienes la habían construido: sangre y voluntad, sudor y pérdida. Aedran se preguntó cuántos de esos recuerdos eran suyos, cuánta de su alma la bestia había absorbido cuando la última runa fue grabada en el pecho de metal.

A medianoche, el reloj de la plaza tañó con un tono profundo, infestado de mal agüero. Afuera, Forjasombra inclinó la cabeza con un gemido áspero, como respondiendo a una llamada inaudible. Aedran dejó caer unas monedas sobre la mesa y salió al frío.

Las calles estaban desiertas, salvo por el eco de pasos apresurados y la vibración de los raíles subterráneos: las entrañas de la ciudad eran un laberinto de túneles que comunicaban los puestos de forja y los santuarios de los artífices. Aedran caminó hasta la muralla, donde una figura aguardaba bajo la luz enferma de las lámparas de aceite. Era una mujer envuelta en un manto negro, el cabello rojo oculto salvo por unos mechones que refulgían como el mercurio al sol.

“Llegas tarde”, dijo.

La reconoció por la voz: Eiryl. Otra artífice, y compañera de sangre en la última elevación de Forjasombra. Había compartido con él los golpes de martillo y las jornadas sin sueño, pero desde aquel día evitaban mirarse a los ojos.

“El metal estaba inquieto”, dijo Aedran. “Rasgaba cuando lo martillabas, y la runa resistía como si algo detrás de los símbolos forcejeara. No lo he sentido antes.”

Eiryl asintió y miró hacia la figura colosal de Forjasombra.

“Dicen que los recuerdos se azoran cuando saben que el final se acerca. He oído susurros en el yunque. Alguien está despertando bestias en la vieja ciudad, más allá del río de vapor, y buscan venganza. No solo somos nosotros, Aedran. Todas las forjas sueñan con guerra.”

La ciudad tenía una historia moldeada en fuego y quebranto. Hace siglos, antes de que la gran muralla se erigiese, las bestias de hierro lucharon en nombre de un rey loco, arando la tierra con sangre y ruina hasta que las piedras mismas suplicaron reposo. Las artífices, entonces, firmaron el primer gran juramento: retener a las bestias con runas y sacrificio, sellándolas para que respondieran solo a la llamada de los guardianes. Pero el hierro nunca duerme en paz.

“Quieren abrir una Brecha,” murmuró Eiryl, “como la que destrozó Dalsach. He visto cómo se agrupan en la bruma, y he sentido… no sé si odio, dolor o hambre.”

Aedran entrecerró los ojos, escudriñando los contornos familiares de Forjasombra.

“Podríamos usar las runas espejo,” dijo, sin mucha convicción. “Reflejar la voluntad. Devolverles su propio horror.”

La risa de Eiryl fue amarga. “Eso solo funcionó una vez. La carne y el alma aprendieron a temer su reflejo, pero en el hierro solo queda memoria, y la memoria sangra diferente.”

Hubo un silencio. Un traqueteo distante del subsuelo. Aedran deseó volver a la taberna, al calor de la cerveza y el olvido.

“Entonces, ¿qué quieres que hagamos?”

“Ven al Santuario,” replicó Eiryl, “y trae tus herramientas. Esta noche no nos enfrentamos solo a las bestias, sino a lo que dejamos dentro de ellas.”

***

Las catacumbas bajo el Santuario olían a ceniza y sebo antiguo. Los muros estaban tallados con glifos que ardían en una luz tenue y azul, alimentada por el sudor de generaciones.

Allí, alineados como soldados caídos, reposaban los moldes descartados de viejas bestias: huesos de cobre, corazas melladas, corazones de fulgor seco. Eiryl se arrodilló ante uno de los altares y pasó el dedo sobre una inscripción.

“La bestia de Dalsach fue creada aquí,” dijo en voz baja. “Se forjó con las lágrimas de la reina loca, y su yelmo fue bendecido con la sangre de sus cinco hijos. Cuando cortaron a la bestia en dos, liberaron algo que ni siquiera las runas pudieron domar. Pensé… creímos que habíamos aprendido.”

Aedran pensó en la bestia, partida en el lecho de lava, y en las historias que contaban los ancianos sobre sombras que aún acechaban las noches de viento. Recordó las huellas chamuscadas en los campos y los sueños febriles de los supervivientes.

“Si esa Brecha se abre esta vez,” murmuró, “nada la cerrará.”

Desenrollaron una manta de cuero; dentro, yacían instrumentos de un arte que solo unos pocos dominaban: formones de runa, martillos de calavera, hilos de cobre pulido y perlas de obsidiana combinadas con polvo de hueso.

“Las bestias despiertan porque así lo quieren quienes las crearon,” dijo Eiryl. “Pero también despiertan si uno de nosotros lo llama con suficiente miedo o rabia. ¿Has sentido odio en el yunque, Aedran?”

“Miedo sí,” reconoció él. “Rabia, a veces. El hierro responde como pocas cosas. Pero nunca odié lo suficiente.”

“Ojalá todos pudieran decir lo mismo…”

Eiryl tomó una bola de obsidiana y la sostuvo entre las palmas.

“Esta noche, la Brecha intentará abrirse en la Puerta del Hierro. Si lo logra, el alma contenida en Forjasombra será liberada y atraerá a las otras. La única forma de impedirlo es volver a sellar la bestia desde dentro, desde donde habitan los recuerdos y la voluntad. Pero el precio será alto: quien entre en el corazón del guardián debe dejar algo suyo en él para siempre.”

Aedran sintió un escalofrío. “¿Has descendido antes al ánimo de un guardián?”

Eiryl negó en silencio.

“Pero no tengo otra opción. Esta vez, nadie más podría soportar el vínculo. Cuando creamos a Forjasombra, yo fui la última en inscribir la runa madre en su pecho. Si hay un eco de alma, si hay una llave, será la mía.”

Caminó hacia el fondo de la sala y posó la mano sobre una puerta de hierro, tallada con mil nombres.

“Mejor si vienes conmigo. Quizá tu memoria le baste para anclarse, para no perderme en el laberinto.”

“Haré lo que pueda,” prometió Aedran.

***

El ritual era simple, y atroz: sangre, hierro, y una brizna de esperanza desempeñando de mortaja. Bajo el claro de luna, a la sombra del titán, los artífices se colocaron de frente a Forjasombra y abrieron una vía al interior de la bestia, en el cruce de las placas pectorales.

El calor del vapor y la electricidad los golpeó como un rugido. Dentro, el corazón de Forjasombra – un núcleo globular de cobre y runas luminiscentes – latía con pesadez. Decenas de glifos destellaban y se apagaban, en cada pulso llevando retazos de gritos, cantos de forja, risas extinguidas.

Eiryl cerró los ojos y apoyó la frente sobre la carcasa reluciente.

“Dile tu nombre verdadero,” susurró Aedran.

“Esta alma es Eiryl de las Forjas de Mael. Por miedo, por rabia y amor fui tu artífice. Mi voluntad es tu contención. Dame la llave para cerrar la Brecha.”

La bestia tembló. Un gemido bajo recorrió su cráneo de acero, y Aedran sintió una presión en el pecho, como si un yunque cargado de todo el dolor de la ciudad le aplastara los huesos. Rememoró el nacimiento de la bestia: el chisporroteo de la runa bajo el martillo, el susurro de la reina loca en la fundición, las noches interminables cuando el hierro no quería ceder.

Una grieta luminosa atravesó el pecho de Forjasombra.

En lo alto de la muralla, algo arañó a la bestia. Voces antiguas, ininteligibles, aporreaban la Brecha: no con palabras, sino con la furia colectiva de todas las almas que alguna vez forjaron y perdieron.

Aedran vio a Eiryl tambalearse, como si los recuerdos de la bestia – montañas arrasadas, ríos de sangre y ciudades extinguidas – la reclamaran para sí. Sin pensar, apoyó su mano ensangrentada sobre la de ella, cerrando el circuito.

“Recuerda,” le dijo, “recuerda el fulgor de la primera chispa.”

El pecho de Forjasombra se contrajo, como un diafragma, y la grieta se selló. De la herida brotó una niebla oscura, una llamarada de recuerdos liberados, que cruzó la ciudad en un grito ciego.

Cuando abrieron los ojos, Forjasombra permanecía rígida, la vibración se había apaciguado.

Pero Eiryl no volvió a hablar. Sólo la sangre en la palma de su mano ardía todavía, tibia.

***

El alba halló a Aedran junto a la muralla, mirando cómo la ciudad despertaba. Forjasombra seguía allí, centinela, pero en la mirada vacía residía una tristeza nueva, más humana que antes. Los ecos de la Brecha se desvanecían poco a poco, y el martillo en el yunque ya sólo golpeaba para moldear, no para destruir.

En el aire pesado, entre el olor metálico y el recuerdo de lo perdido, Aedran supo que esa paz sería breve. Pero mientras las forjas cantaran, y mientras alguien estuviera dispuesto a pagar el precio de sellar el horror tras el hierro, Bergarh se sostendría sobre sus cicatrices, y la esperanza —como el hierro— nunca dormía lo suficiente.